Sílvia e Túlio

Naquele tempo o casamento entre pessoas da mesma cor era muito mal visto. A política de homogeneização - a palavra era tão difícil de dizer que pronunciá-la correctamente distinguia a elite - valorizava as famílias mestiças e arco-íris. Uma família sem misturas era considerada anti-social e qualquer palerma lhes apontava o dedo e gritava injúrias com a arrogância de quem sabe que está com a maioria. Nesta época ser branco era o pior que se podia ser. Por tudo isto, Sílvia e Túlio, que eram brancos e já estavam à partida em desvantagem, reprimiam o seu amor e não queriam ter filhos um do outro.

Casaram convenientemente, tiveram filhos convenientes que não os poderiam acusar de egoísmo, como eles tinham feito aos seus pais, mas amavam-se. Este amor era, para ambos, dolorosamente incompreensível. Estavam anos sem se ver, cumpriam os seus deveres e eram felizes na medida certa. Convenciam-se até de que se tinham esquecido mutuamente. Até que se viam, de longe, de relance, e se enchiam de calor e de frio, tinham vertigens, perdiam a fala. Só descansavam quando se viam nos braços um do outro, correndo riscos que nem imaginavam, em lugares que não lhes ficava bem frequentar. A angustia, é certo, desvirtuava a alegria, mas apenas antes, apenas depois. Quando se encontravam fundiam-se na liberdade e no amor eterno. Porquê? Porquê? Não sabiam.

O tempo foi passando. Os filhos afastaram-se. Sílvia e Túlio enviuvaram. Naturalmente o destino juntou-os no mesmo lar de terceira idade onde puderam, finalmente, enlouquecer.