Tronquinho de cerejeira
Ajudas o meu andar
És a minha companheira
Prendo-te com minha mão
Num afago que te dou
Nossa conversa é tão muda
Como um filme de Charlot
Falamos ambas da vida
Do tempo em que eu corria
Tu eras um tronco verde
Primavera que nascia
Charlot às vezes sorri-me
Entre a mão e a bengala:
Tronquinho de cerejeira
Também tem a sua fala"
"Fui de passeio ao pomar
Fui ao pomar porque o vi
Não fui lá para lá ir
Mas só p'ra não estar aqui."
*
"Estamos sempre na encruzilhada.
Cada dia é vários caminhos
Possíveis. Cada hora é mais que uma estrada.
Nós, os sozinhos
De nada,
Nem escolhemos, nem queremos:
Vamos...
E, seja a via pelo areal que vemos,
Ou na floresta pela qual andamos,
Vamos para onde não sabemos
Nunca sabemos onde estamos.
E a cada hora, a cada hora,
Há que virar para a direita ou esquerda
Segundo uma lei que se ignora
Ou um impulso cujo instinto se não herda.
Sempre tantos caminhos!
E nós sem tempo para os escolher,
Apressados, ignaros e sozinhos,
Seguimos o que tem que ser.
Se é bom, se é mau o por onde ir,
Ninguém o sabe ou saberá...
Tudo é não saber e seguir:
O resto Deus dará, ou não dará."
Fernando Pessoa, Quadras e Outros Cantares, Círculo de Leitores, 1997
Al Biruni, (Uzbequistão, 973 - Afeganistão, 1048), foi um cientista tão notável que é possível que tenha feito descobertas que ainda não são compreendidas.
Al Biruni estudou tudo o que pôde: línguas, jurisprudência, astronomia, matemática, física, medicina, história, filosofia, teologia, geografia, química, geologia, ...
Al Biruni viajou, observou e escreveu livros, também de poesia. As suas descobertas mais fáceis de descrever são que a Terra é uma esfera que gira em torno do seu eixo e em torno do Sol, porque é que nos Pólos o Sol nunca nasce nem se põe, o funcionamento hidráulico dos vasos comunicantes e que as flores podem ter 3, 4, 5, 6 ou 8 pétalas mas não 7 nem 9.
O calendário do povo Tuscarora, da América do Norte, baseia-se na carapaça da tartaruga: 13 meses lunares de 28 dias cada. Na imagem estão indicados os meses ocidentais (mais ou menos) correspondentes. Os meses rodam no sentido contrário ao dos ponteiros dos nossos relógios, com um mês a mais entre Novembro e Dezembro. As 28 divisões à volta da carapaça são os dias. Em cada mês é celebrada a festa lunar correspondente. *
Nasrudin estava a conversar com um amigo, que lhe perguntou:
- Mullah, porque é que nunca te casaste?
- Ah, meu amigo, quando eu era jovem procurei a mulher ideal. Atravessei o deserto, cheguei a Damasco, e conheci uma mulher lindíssima e espiritualmente muito evoluída, mas que se atrapalhava com as coisas triviais, do dia a dia. Procurei então em Isfahan onde conheci uma mulher com dom para as coisas materiais, da vida caseira, e que além disso se mostrou muito espiritualizada, mas não era bonita. Resolvi então ir ao Cairo. Cheguei e fui apresentado a uma linda jovem, que também era religiosa, boa cozinheira e conhecedora dos afazeres do lar. Ali estava a minha mulher ideal.
- E porque é que não casaste com ela?
- Ah, meu caro amigo, ela também andava à procura do homem ideal.
"Agora no verão é já dia às três e meia. (...) No pequenino largo que desafoga das mais casas a frontaria da minha velha habitação, já o velho Zé Félix tem pigarreado a sua velha catarreira, sentado em mangas de camisa nos degraus do velho adro, e rolando os polegares num moto-contínuo satisfeito.
-Ora bons dias!
O velho Laurentim, que está à espera que a loja abra, vai descerrando o postigo da porta, e cumprimenta. E duas ou três velhas mulheres começam a varruscar sobre as soleiras hipotéticos grãos de pó que pela noite devem ter vindo macular a escrupulosa pintura de almagre, que elas renovam em todas as manhãs de Nos'Senhor. (...)
Quatro horas da manhã. É dia claro. (...) Pela estrada engrossam ranchos, dando bons-dias, trocando chufas, começando cantigas; ceifeiras que requebram a marcha num dengoso meneio de quadris, moleiros, com as suas récuas de machos, todos cobertos de farinha, carrejões trazendo espigas das courelas, ou carreteando a palha das eiras... (...)
Os primeiros fumos de almoço saem das chaminés quase a direito; os hortelões apregoam na rua feijão-verde e pepinos novos: à esquina da igreja o pregoeiro avisa o povo que se perdeu a burrinha branca do Pisco, quem a achar deve ir restituí-la a seu dono. E subitamente a rua anima-se, a grande rua fidalga da vila, que até se chama Rua de Lisboa, quando ao portelo da forja surge o Patana em mangas de camisa, o maior homem da terra, espreguiçando a sua corpulência de carvalho, e troando o vozeirão, num bocejar de fazer tremer a casaria."
Fialho d'Almeida, O País das Uvas, Livraria Clássica Editora, Lisboa, 1893
É verdade. Até 1911, em Portugal, as horas eram as do meridiano local, dos relógios de sol. Agora as horas são legais.
"aquela sede que só a Poesia pode saciar, sem – como deve ser – a matar de todo: sede de Beleza, de Bondade, de Amor, de Sonho, de Entendimento, - verdadeira dignidade do homem" José Régio, Poesia de ontem e de hoje para o nosso povo ler, Ministério da Educação Nacional, Plano de Educação Popular, LXIV, 1969
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UMA GAIVOTA ÊXUL...
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Uma gaivota êxul morreu no mar...
E o seu corpo, de cândida energia,
Sobre uma onda veio naufragar
Ao cais donde partira, certo dia...
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Tinha as asas abrindo ao vento... O peito
Arqueado ainda, como se aspirasse
O perfume do largo - e insatisfeito
Mais distância quisesse e conquistasse.
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E em seus olhos, que a morte não cerrara,
Tanto a sede do ignoto os desvairou
-Fiquei-me a adivinhar a visão clara
Do mundo que só ela desvendou...
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Nesta doce manhã de Primavera
Não entristece vê-la morta assim:
-Voo quebrado à hora da quimera,
Quando a vida parece não ter fim...
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É que nesse cadáver pequenino,
Crispado num tormento quase humano,
Não se apaga a alegria de um destino
Que foi Sol, que foi Céu, que foi Oceano!...
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Ah! pudesse eu morrer de igual loucura,
Na avidez de voar e de partir,
Com asas de ansiedade e de aventura
Entre a graça de espumas a florir!...
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Mas que o embalo das ondas não me traga
Ao porto onde embarcar o meu desejo:
-Que uma vaga me leve, que uma vaga
À distância me enleie o último beijo...
*
Pois eu quero julgar que o ritmo ardente
Do meu sangue, sequioso de paixão,
Fica no mar pulsando eternamente:
-Como se fosse o mar, que sonha e sente,
O sangue do meu próprio coração!...
*
João de Barros
Por tudo o que me deste:
-Inquietação, cuidado,
(Um pouco de ternura? É certo, mas tão pouco!)
Noites de insónia, pelas ruas, como um louco...
-Obrigado, obrigado!
*
Por aquela tão doce e tão breve ilusão,
(Embora nunca mais, depois que a vi desfeita,
Eu volte a ser quem fui), sem ironia: aceita
A minha gratidão!
*
Que bem me faz, agora, o mal que me fizeste!
-Mais forte, mais sereno, e livre, e descuidado...
Sem ironia, amor: -Obrigado, obrigado
Por tudo o que me deste!
*
Carlos Queiroz (1907-1949)
Antes de os livros serem escritos foram escritas pedras e ossos, e antes talvez já se escrevesse na areia e nas peles.
Mas ainda antes de se inventar a escrita já se lia.
Liam-se nas nuvens os ventos e no céu as direcções donde chegam os astros e para onde vão e como se orientam os percursos.
Liam-se nos cheiros presenças e ausências, comida e perigos.
Liam-se pistas, pegadas, vestígios.
Liam-se os sons e os animais falavam porque os compreendíamos como eles nos compreendem.
Liam-se cursos de água, até mesmo subterrâneos.
Liam-se os corpos, os rostos, e os olhares de toda a gente.
E tudo isto que se lia antes de haver livros também se lê agora, como sempre.
Aconselho vivamente a toda a gente este livro sobre a ignorância científica da origem das espécies que habitualmente se oculta com explicações mais ou menos simplistas ou complexas:
"«Estas considerações, declara Darwin, fazem-me tender a atribuir menos importancia à acção directa das condições ambientes que a uma tendência para a variação, devida a causas que ignoramos absolutamente.» Também os discipulos de Darwin consideravam que as variações se produziam ao acaso." pag. 57
Émile Guyénot, "L'origine des espèces", col. que sais-je?, Presses Universitaires de France, 1966
