As mentiras brotam da verdade

O baile no jardim

 Caíam as folhas 

Saltavam as rolhas 

Ao longe 

Pastavam ovelhas

Na ribeira 

Nadavam solhas

Os copos

Estavam 

Cheios de bolhas

E aos pares

Havia 

Escolhas 

Se a vida fosse um labirinto

Donde quiséssemos sair

Não havia vinho tinto

Que nos desse vontade de rir

A guerra que aflige com os seus esquadrões o Mundo

A guerra, que aflige com os seus esquadrões o Mundo,

É o tipo perfeito do erro da filosofia.

A guerra, como tudo humano, quer alterar.

Mas a guerra, mais do que tudo, quer alterar e alterar muito

E alterar depressa.

Mas a guerra inflige a morte.

E a morte é o desprezo do Universo por nós.

Tendo por consequência a morte, a guerra prova que é falsa.

Sendo falsa, prova que é falso todo o querer-alterar.

Deixemos o universo exterior e os outros homens onde a Natureza os pôs.

Tudo é orgulho e inconsciência.

Tudo é querer mexer-se, fazer coisas, deixar rasto.

Para o coração e o comandante dos esquadrões

Regressa aos bocados o universo exterior.

A química directa da Natureza

Não deixa lugar vago para o pensamento.

A humanidade é uma revolta de escravos.

A humanidade é um governo usurpado pelo povo.

Existe porque usurpou, mas erra porque usurpar é não ter direito.

Deixai existir o mundo exterior e a humanidade natural!

Paz a todas as coisas pré-humanas, mesmo no homem,

Paz à essência inteiramente exterior do Universo!

Alberto Caeiro, 1917

As rosas brancas de Isfahan (Isfaã)

NIHIL NOVUM

Na penumbra do pórtico encantado

De Bruges, noutras eras,já vivi;

Vi os templos do Egito com Loti;

Lancei flores, na Índia, ao rio sagrado.

No horizonte de bruma opalizado,

Frente ao Bósforo errei, pensando em ti!

O silêncio dos claustros conheci

Pelos poentes de nácar e brocado...

Mordi as rosas brancas de Ispahan

E o gosto a cinza em todas era igual!

Sempre a charneca bárbara e deserta,

Triste, a florir numa ansiedade vã!

Sempre da vida - o mesmo estranho mal,

E o coração - a mesma chaga aberta!

FLORBELA ESPANCA 

Dantes a guerra

Era lá longe 

Vivia na Serra

Sozinho um monge 

[A vida]

Era um frémito secreto e sensual na frialdade casta do universo 

Thomas Mann, A Montanha Mágica, p.313, Publicações D. Quixote, 7ª Edição, 2014

A luz transborda

Da madrugada 

Rios coloridos 

Serpentes de água 

O mês de Maio vai a meio

Deixou Abril para trás 

Junho ainda não veio 

Mas já está no cabaz

Os teus olhos são abelhas

Fazem mel são amarelos 

Debaixo das sobrancelhas 

Soam como violoncelos 

Sons do vento

Uivos 

Sopros 

Assobios